Americanah

Ifemelu et Obinze s'aiment adolescents, à Lagos, sous une dictature militaire qui referme lentement les issues. Elle part pour les États-Unis, lui échoue à Londres, dans la clandestinité d'un après-11-Septembre qui ne laisse aux Africains sans papiers aucune place. Le roman suit ces deux trajectoires séparées avant de les faire converger de nouveau, des années plus tard, dans un Nigeria devenu prospère et cruel à sa manière.

Ce qui frappe dans Americanah, c'est le déplacement qu'il opère : Ifemelu, en Amérique, découvre qu'elle n'était pas noire avant d'y arriver — qu'elle le devient, socialement, au contact d'une histoire raciale qui n'est pas la sienne mais qui s'impose à elle. Adichie construit cette prise de conscience à travers un dispositif habile, le blog qu'Ifemelu tient sur le sujet, qui permet au roman de penser à voix haute. L'ironie y est mordante, jamais gratuite.

Mais Americanah est aussi, et peut-être surtout, une histoire d'amour contrariée par la géographie et le temps — celle de deux personnes qui doivent réapprendre, après des vies entières vécues ailleurs, ce que signifie rentrer chez soi. Adichie y déploie une écriture ample, précise, capable de tenir ensemble la comédie sociale, la satire des classes moyennes lagosiennes et londoniennes, et une tendresse qui ne cède jamais au sentimentalisme. Un roman-monde sur la race, la migration et ce qu'il reste d'une identité quand on l'a portée dans plusieurs pays à la fois.

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